Шла с замиранием сердца. Дрожью в пальцах. В предвкушении. Гулко хлопнула тяжелая дверь. Звякнул номерок. Прошелестел лист. Отрикошетила от стен дробь каблуков. Посмотрела с прищуром. Кивнула. Исчезла за еще более гулкой дверью, эхо которой долго металось среди вспугнутых книг. Медленные, тугоплавкие минуты. Наконец вернулась, так, что и не узнать - вся укрылась за огромной картонной коробкой. Шмякнула на стол - разбирайтесь как хотите. А в коробке-то, в коробке! Пятикнижие четырнадцатого века из земли Ашкеназ, кожей убиенных телят выстланное, рукой писаное, пером рисованое, гойскими детьми разукрашенное. Хрустящее, неповоротливое, пригибающее к земле, возносящее ввысь, каждый восьмой счет отмечен, засвидетельствован, запечатан, охраняем зверями неведомыми. Десять килограмм счастья. Как ластится к пальцам бархатистый пергамент...