крики Парижа

Снова пришло солнце, и зима, уже было просыпавшаяся на той неделе первым снегом, опять забилась в какой-то отдаленный северный угол. В чистом свежеумытом воздухе, чуть подрагивающем от тяжелого дыхания многочисленных домов, спиральными струйками поднимающегося над дымоходами, рассыпается стеклянными шариками прозрачный золотисто-молочный свет. В этом воздухе особенно отчетливо становятся слышны звуки: хочу уехать в Китай, говорит зеленый шарф лиловым сапожкам, а она что? выспрашивает один школьный ранец у другого, на дальней улице отчаянно ревет мотоцикл, за белесой пленкой, закрывающей леса, отскребают старую краску, радостно чокаются друг с другом тяжелые бутылки вина в целлофановом пакете. В этом воздухе по-особому выпуклы и осязаемы запахи: пахнет корзиночками с клубникой и теплыми еще длинными багетами, пахнет пушистыми норвежскими елками, зеленым морем выплеснувшимися из дверей цветочных магазинов, маленькая всего двадцать восемь! зазывает щурящийся на солнце хозяин, пахнет мокрой штукатуркой и давно пролившимися в подземелье снежинками. На смену плетям дикого винограда, из последних сил цепляющимся за стены, осыпающимся желтыми резными листьями и синими ягодами, приходят разноцветные плети гирлянд с вечными лампионами, неровными стежками штопающие расходящиеся улицы. В этом воздухе особенно отчетливо вспоминается о необратимости времени.