ноктюрн

Вторую ночь провожу в гостиной - не хочется идти в пустую спальню, где нырнешь под одеяло - и прижмешься только к выстуженной ткани, а не к живому теплу, чуть слышному току крови, дреме-туману. В гостиной пахнет ирисками, вечерами я пишу, грызу шоколад, листаю книги на диване, здесь же и засыпаю, завернувшись в необъятный плед, под приглядом елочного Щелкунчика, пока в камине шумит ветер, а дрова перешептываются в скрипучей корзинке. Скоро новое утро.